Al respirar la vida

También me gusta el amor de Claribel Alegría También me gusta el amor al que le cierran la puerta el que entra por la ventana volando sobre una cuerda.

Una amiga nos contó la teoría del chocolomo. Esta chica habló con un amigo suyo de Madrid que no encontraba trabajo en España, es médico de algo potente, lo que le ofrecían era una basura y terminó probando suerte en París. Tenía un buen trabajo pero a la vez estaba muy harto: tener vida social con los franceses era imposible, la gente era como muy snob. Estaba un poco en crisis y decidió volverse a Madrid porque echaba de menos a la familia, la gente, un poco de vida social… Ha conseguido trabajo en Madrid pero está un poco puteado, no está muy contento. Lo habló con un amigo y uno le dijo: “A ti lo que te pasa es lo del chocolomo”. Y le dijo: “¿De qué coño me estás hablando?”. “Mira, la teoría es muy sencilla: lo que te pasa ahora mismo es que te apetece mucho comerte un bocadillo de chocolate y te apetece mucho comerte un bocadillo de lomo, pero tienes que decidirte entre chocolate o lomo, porque desgraciadamente el chocolomo no existe”. Cuando nos lo contó nuestra amiga dije: “Me

Nevada de Rigas Kappatos (Poemas de Mar y Tierra) Con tanta nieve nos podríamos haber perdido, O, tal vez, no nos habríamos encontrado nunca. ¿Cómo circular? Otra vez está nevando. En las calles no hay nadie. Y la nieve sube y sigue cayendo y sube como el silencio que mientras dure  no se puede medir.

La rama robada de Pablo Neruda En la noche entraremos a robar una rama florida. Pasaremos el muro, en las tinieblas del jardín ajeno, dos sombras en la sombra. Aún no se fue el invierno, y el manzano aparece convertido de pronto en cascada de estrellas olorosas. En la noche entraremos hasta su tembloroso firmamento, y tus pequeñas manos y las mías robarán las estrellas. Y sigilosamente, a nuestra casa, en la noche y en la sombra, entrará con tus pasos el silencioso paso del perfume y con pies estrellados el cuerpo claro de la primavera.

Noche y nieve de José Emilio Pacheco Me asomé a la ventana y en lugar de jardín hallé la noche  enteramente constelada de nieve La nieve hace tangible el silencio y es el desplome de la  luz y se apaga La nieve no quiere decir nada: Es sólo una pregunta que  deja caer millones de signos de interrogación sobre el mundo

Ars moriendi III de Manuel Machado Y yo había dicho: «¡Vive!» Es decir: ama y besa, escucha, mira, toca, embriágate y sueña... Y ahora suspiro: «¡Muérete!» Es decir: calla, ciega, abstente, para, olvida, resígnate... y espera.