Al respirar la vida

Cansancio de Amado Nervo ¡Yo lo que tengo, amigo, es un profundo  deseo de dormir!... ¿Sabes?: el sueño  es un estado de divinidad.  El que duerme es un dios... Yo lo que tengo,  amigo, es gran deseo de dormir.  El sueño es en la vida el solo mundo  nuestro, pues la vigilia nos sumerge  en la ilusión común, en el océano  de la llamada «Realidad». Despiertos  vemos todos lo mismo:  vemos la tierra, el agua, el aire, el fuego,  las criaturas efímeras... Dormidos  cada uno está en su mundo,  en su exclusivo mundo:  hermético, cerrado a ajenos ojos,  a ajenas almas; cada mente hila  su propio ensueño (o su verdad: ¡quién sabe!)  Ni el ser más adorado  puede entrar con nosotros por la puerta  de nuestro sueño. Ni la esposa misma  que comparte tu lecho  y te oye dialogar con los fantasmas  que surcan por tu espíritu  mientras duermes, podría,  aun cuando lo ansiara,  traspasar los umbrales de ese mundo,  de tu mundo mirífico de so

Tiempo sin tiempo de Mario Benedetii Preciso tiempo necesito ese tiempo que otros dejan abandonado porque les sobra o ya no saben que hacer con él tiempo en blanco en rojo en verde hasta en castaño oscuro no me importa el color cándido tiempo que yo no puedo abrir y cerrar como una puerta tiempo para mirar un árbol un farol para andar por el filo del descanso para pensar qué bien hoy es invierno para morir un poco y nacer enseguida y para darme cuenta y para darme cuerda preciso tiempo el necesario para chapotear unas horas en la vida y para investigar por qué estoy triste y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo tiempo para esconderme en el canto de un gallo y para reaparecer en un relincho y para estar al día para estar a la noche tiempo sin recato y sin reloj vale decir preciso o sea necesito digamos me hace falta tiempo sin tiempo.

Canción 19 horas de Luis García Montero ¿Quién habla del amor? Yo tengo frío y quiero ser diciembre. Quiero llegar a un bosque apenas sensitivo, hasta la maquinaria del corazón sin saldo. Yo quiero ser diciembre. Dormir en la noche sin vida, en la vida sin sueños, en los tranquilizados sueños que desembocan al río del olvido. Hay ciudades que son fotografías nocturnas de ciudades. Yo quiero ser diciembre. Para vivir al norte de un amor sucedido, bajo el beso sin labios de hace ya mucho tiempo, yo quiero ser diciembre. Como el cadáver blanco de los ríos, como los minerales del invierno, yo quiero ser diciembre.

Queda prohibido de Pablo Neruda   Queda prohibido llorar sin aprender, levantarte un día sin saber que hacer, tener miedo a tus recuerdos. Queda prohibido no sonreír a los problemas, no luchar por lo que quieres, abandonarlo todo por miedo, no convertir en realidad tus sueños. Queda prohibido no demostrar tu amor, hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor. Queda prohibido dejar a tus amigos, no intentar comprender lo que vivieron juntos, llamarles solo cuando los necesitas. Queda prohibido no ser tú ante la gente, fingir ante las personas que no te importan, hacerte el gracioso con tal de que te recuerden, olvidar a toda la gente que te quiere. Queda prohibido no hacer las cosas por ti mismo, tener miedo a la vida y a sus compromisos, no vivir cada día como si fuera un ultimo suspiro. Queda prohibido echar a alguien de menos sin alegrarte, olvidar sus ojos, su risa, todo porque sus caminos han dejado de abrazarse, olv

Hemos desgarrado las hebillas que sujetaban la mar de caerse al precipicio. Los marineros naufragados podrán volver a nacer. Atrapemos las voces de las sirenas, traspapeladas entre cartas náuticas, antes de que ellos sean devueltos a las fauces de Poseidón. Las aguas llorarán al escaparse por los límites de esta tierra plana, y la Atlántida entonará una última canción descabellada.

“Open your eyes, look within. Are you satisfied with the life you're living?” Bob Marley.

Distancia de Mario Benedetti Existe una distancia incalculable que no se mide en horas ni en pulgadas ni en millas ni en semestres ni en tamaños lejos y cerca son casi lo mismo y es la frágil distancia del amor en ese territorio que es del alma la nostalgia está lejos y nos mide el tacto es un placer de cercanías en extraños azares sin embargo la nostalgia del tacto se inaugura y entonces la distancia es sólo un punto el punto del amor ese infalible.

"Me quito el sombrero ante ti, o lo haría si no temiera llenarte de arañas". Albus Dumbledore, Capitulo 4. Horace Slughorn. Harry Potter y el Misterio del Príncipe, escrito por JK Rowling.

"En eso consistía volar cometas; en dejar que tu cabeza volara junto a ella". Khaled Hosseini

Palomas de Jordi Doce Cruzan el patio las palomas. Se cuelgan del alféizar, gorgotean, van y vienen por la penumbra con sus plumas raídas y su insolencia terca. Palomas de ciudad, vestidas del hollín que respiran, sirvientes del tendal y la basura. Las odio cordialmente desde mi ventana, busco espantarlas, cuelgo plásticos, pero es inútil. Vuelven al poco, o nunca se marcharon, y de nuevo me llega, burbuja sobre el limo de las horas, el émbolo sonoro de sus cuellos. Algo dice, tal vez, ese discurso de una sílaba, su gutural monotonía poblando el patio de impaciencias. Algo que ignoro y no puedo ignorar, que insiste en el silencio de la casa con tonos de reproche y desafío. Traduzco un par de páginas, preparo café, se demora la tarde en su grisalla y allí las veo, necias y abstraídas, con su grave zureo que me interroga. Algo dicen, tal vez, que mi sombra comprende, que mi sombra calló y ahora recuerda, porque es suyo.

Que ningún juez declare mi inocencia, porque, en este proceso a largo  plazo buscaré solamente la sentencia a cadena perpetua de tu abrazo. Antonio Gala

Carpe Diem by Walt Whitman Do not let the day end without having grown a bit, without being happy, without having risen your dreams. Do not let overcome by disappointment. Do not let anyone you remove the right to express yourself, which is almost a duty. Do not forsake the yearning to make your life something special. Be sure to believe that words and poetry it can change the world. Whatever happens, our essence is intact. We are beings full of passion. Life is desert and oasis. We breakdowns, hurts us, teaches us, makes us protagonists of our own history. Although the wind blow against the powerful work continues: You can make a stanza. Never stop dreaming, because in a dream, man is free. Do not fall into the worst mistakes: the silence. Most live in a dreadful silence. Do not resign escape. “Issued by my screams roofs of this world,” says the poet. Rate the beauty of the simple things. You can make beautiful poetry on little things, but we can

Viajar de Gabriel García Márquez Viajar es marcharse de casa, es dejar los amigos es intentar volar volar conociendo otras ramas  recorriendo caminos es intentar cambiar. Viajar es vestirse de loco es decir “no me importa” es querer regresar. Regresar valorando lo poco saboreando una copa, es desear empezar. Viajar es sentirse poeta, es escribir una carta,  es querer abrazar.  Abrazar al llegar a una puerta añorando la calma  es dejarse besar. Viajar es volverse mundano  es conocer otra gente es volver a empezar.  Empezar extendiendo la mano, aprendiendo del fuerte,  es sentir soledad. Viajar es marcharse de casa, es vestirse de loco diciendo todo y nada con una postal, Es dormir en otra cama, sentir que el tiempo es corto, viajar es regresar.

Quisiera que mi libro de Juan Ramón Jiménez Quisiera que mi libro fuese, como es el cielo por la noche, todo verdad presente, sin historia. Que, como él, se diera en cada instante, todo, con todas sus estrellas; sin que, niñez, juventud, vejez, quitaran ni pusieran encanto a su hermosura inmensa. ¡Temblor, relumbre, música presentes y totales! ¡Temblor, relumbre, música en la frente -cielo del corazón- del libro puro!

Podrán cortar todas las flores, pero no detendrán la primavera. Pablo Neruda.

Aclaración científica de Ricardo Dávila Díaz Flores Antes que los astronautas, los poetas llegaron a la luna.

Creemos ser ese reflejo inverso que nos devuelve ese cristal en el que nos contemplamos todas las mañanas. ¿Acaso es así? ¿Somos de verdad fieles copias de nuestra propia imagen? ¿O son meras patrañas? Tal vea esas figuras, que entran por las pupilas de nuestros congéneres, se encuentren algo distorsionadas. O a lo mejor es el caso contrario, pudiera ser que la idea que percibimos por nuestros sentidos sea la deformada. O ninguna. O ambas situaciones. Quién sabe.

Jueves de La Oreja de Van Gogh Si fuera más guapa y un poco más lista  Si fuera especial, si fuera de revista  Tendría el valor de cruzar el vagón  Y preguntarte quién eres.  Te sientas en frente y ni te imaginas  Que llevo por ti mi falta más bonita.  Y al verte lanzar un bostezo al cristal  Se inundan mis pupilas.  De pronto me miras, te miro y suspiras  Yo cierro los ojos, tú apartas la vista  Apenas respiro me hago pequeñita  Y me pongo a temblar  Y así pasan los días, de lunes a viernes  Como las golondrinas del poema de Bécquer  De estación a estación enfrente tú y yo  Va y viene el silencio.  De pronto me miras, te miro y suspiras  Yo cierro los ojos, tú apartas la vista  Apenas respiro, me hago pequeñita  Y me pongo a temblar.  Y entonces ocurre, despiertan mis labios  Pronuncian tu nombre tartamudeando.  Supongo que piensas que chica más tonta  Y me quiero morir.  Pero el tiempo se para y te acercas diciendo 

Ocho de marzo  de Gioconda Belli Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres, ¡Qué poco es un solo día, hermanas, qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas! De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos -toda la atropellada ruta de nuestras vidas- deberían pavimentar de flores para celebrarnos (que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó las floridas avenidas postradas de pena de Londres) Nosotras queremos ver y oler las flores. Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras en vez de machos, Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris Y de los que nos vendaron los pies Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para violarnos mientras nuestra madre dormía Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado Y del que n

Soneto LXXXVIII de Pablo Neruda El mes de Marzo vuelve con su luz escondida y se deslizan peces inmensos por el cielo, vago vapor terrestre progresa sigiloso, una por una caen al silencio las cosas. Por suerte en esta crisis de atmósfera errabunda reuniste las vidas del mar con las del fuego, el movimiento gris de la nave de invierno, la forma que el amor imprimió a la guitarra. Oh amor, rosa mojada por sirenas y espumas, fuego que baila y sube la invisible escalera y despierta en el túnel del insomnio a la sangre para que se consuman las olas en el cielo, olvide el mar sus bienes y leones y caiga el mundo adentro de las redes oscuras.

Andalucía de Manuel Reina Montilla Cielo brillante, fuentes rumorosas, ojos negros, cantares y verbenas, altares adornados de azucenas, rostros tostados, perfumadas rosas. Bellas noches de amor esplendorosas, mares de plata y luz, brisas serenas, rejas de nardos y claveles llenas, serenatas, mujeres deliciosas. Cancelas orientales, miradores, la guitarra y su triste melodía, vinos dorados, huertas, ruiseñores, deslumbradora y plácida poesía... He aquí al pueblo del sol y los amores, la mañana del mundo: ¡Andalucía!

Nunca salgo sin mi agenda de Ángel Pariente Aprendiz de las palabras de la calle viviendo las palabras con las que el pescador llama a los peces la frutera a los frutos que resplandecen en las mesas del verano Y también las palabras del silencio las palabras del músico en la calle que inventa el universo y sus principios las del borracho que nada entre sus penas y vive a la deriva de la vida las del susurro del vendedor de estampas las de la prostituta y sus rastrojos las palabras de la anciana que habla sola con lágrima y carmín en las ciudades Palabras y palabras y palabras iluminan la vida y nombran a las cosas arrastran la vida y a veces la destruyen

No culpes a nadie de Pablo Neruda Nunca te quejes de nadie, ni de nada, porque fundamentalmente tú has hecho lo que querías en tu vida. Acepta la dificultad de edificarte a ti mismo y el valor de empezar corrigiéndote. El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas de su error. Nunca te quejes de tu soledad o de tu suerte, enfréntala con valor y acéptala. De una manera u otra es el resultado de tus actos y prueba que tú siempre has de ganar. No te amargues de tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate ahora o seguirás justificándote como un niño. Recuerda que cualquier momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para claudicar. No olvides que la causa de tu presente es tu pasado así como la causa de tu futuro será tu presente. Aprende de los audaces, de los fuertes, de quien no acepta situaciones, de quien vivirá a pesar de todo, piensa menos en tus problemas y más en tu trabajo y tus prob

Need you know - Lady Antebellum Picture perfect memories,  Scattered all around the floor.  Reaching for the phone 'cause  I can't fight it anymore.  And I wonder if I ever cross your mind  For me it happens all the time.  It's a quarter after one,  I'm all alone and I need you now.  Said I wouldn't call  but I lost all control and I need you now.  And I don't know how I can do without,  I just need you now.  Another shot of whisky,  can't stop looking at the door.  Wishing you'd come sweeping  in the way you did before.  And I wonder if I ever cross your mind.  For me it happens all the time.  It's a quarter after one,  I'm a little drunk,  And I need you now.  Said I wouldn't call  but I lost all control and I need you now.  And I don't know how I can do without,  I just need you now.  oh ohhh...  Yes, I'd rather hurt than feel nothing at all.  It's a q

Los espejos de Jorge Luis Borges Yo que sentí el horror de los espejos No sólo ante el cristal impenetrable Donde acaba y empieza, inhabitable, un imposible espacio de reflejos Sino ante el agua especular que imita El otro azul en su profundo cielo Que a veces raya el ilusorio vuelo Del ave inversa o que un temblor agita Y ante la superficie silenciosa Del ébano sutil cuya tersura Repite como un sueño la blancura De un vago mármol o una vaga rosa, Hoy, al cabo de tantos y perplejos Años de errar bajo la varia luna, Me pregunto qué azar de la fortuna Hizo que yo temiera los espejos. Espejos de metal, enmascarado Espejo de caoba que en la bruma De su rojo crepúsculo disfuma Ese rostro que mira y es mirado, Infinitos los veo, elementales Ejecutores de un antiguo pacto, Multiplicar el mundo como el acto Generativo, insomnes y fatales. Prolongan este vano mundo incierto En su vertiginosa telaraña; A veces en la tarde

Oda a un reloj en la noche de Pablo Neruda En la noche, en tu mano brilló como luciérnaga mi reloj. Oí su cuerda: como un susurro seco salía de tu mano invisible. Tu mano entonces volvió a mi pecho oscuro a recoger mi sueño y su latido. El reloj siguió cortando el tiempo con su pequeña sierra. Como en un bosque caen fragmentos de madera, mínimas gotas, trozos de ramajes o nidos, sin que cambie el silencio, sin que la fresca oscuridad termine, así siguió el reloj cortando desde tu mano invisible, tiempo, tiempo, y cayeron minutos como hojas, fibras de tiempo roto, pequeñas plumas negras. Como en el bosque olíamos raíces, el agua en algún sitio desprendía una gotera gruesa como una uva mojada. Un pequeño molino molía noche, la sombra susurraba cayendo de tu mano y llenaba la tierra. Polvo, tierra, distancia molía y molía mi reloj en la noche, desde tu mano. Yo puse mi brazo bajo tu cu

  Pensando en marzo de Eloy Sánchez Rosillo En su momento, marzo volverá, según los calendarios nos indican. Y no es que piense yo que no sea cierto que ha de ocurrir su vuelta. Sin embargo, cuánto lo echo de menos esta tarde de mediados de enero. Se diría  fábula en la memoria e ilusión de todo el bien posible. Uno no ignora que existe el sol, que hay pájaros, abejas, tardes que paulatinas van creciendo, rosas, cielos azules y muchachas de ojos irresistibles y de andares muy peligrosos para los que miran sin tomar precauciones. Pero es misterio que confluya todo eso -y tan intensamente, y tan de golpe- en un punto del año, que se junte y se funda en seguida en una cosa que es más que cada cosa y es milagro hecho ante nuestro asombro. Sí, parece que marzo ha de volver, y así lo dicen los almanaques, la experiencia y quienes saben del mundo y de sus movimientos, de estaciones, de ciclos. Aunque yo, desde este exilio que es su au

Caminante no hay camino de Antonio Machado Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar.

No te rindas de Mario Benedetti No te rindas, aun estas a tiempo de alcanzar y comenzar de nuevo, aceptar tus sombras, enterrar tus miedos, liberar el lastre, retomar el vuelo. No te rindas que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo. No te rindas, por favor no cedas, aunque el frio queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda y se calle el viento, aun hay fuego en tu alma, aun hay vida en tus sueños, porque la vida es tuya y tuyo tambien el deseo, porque lo has querido y porque te quiero. Porque existe el vino y el amor, es cierto, porque no hay heridas que no cure el tiempo, abrir las puertas quitar los cerrojos, abandonar las murallas que te protegieron. Vivir la vida y aceptar el reto, recuperar la risa, ensayar el canto, bajar la guardia y extender las manos, desplegar las alas e intentar de nuevo, celebrar la vida y retomar los

¿Cómo se aprende a decir adiós a un ser querido? ¿Cómo dejas a ir a alguien que te ha acompañado toda la vida? ¿Cómo sentirte si no puedes despedirte en persona? Se convierte la distancia en una frontera infranqueable, en una maldita barrera, en un vacío enajenado, en una tristeza solitaria. Y lo más complicado es sobrellevar la soledad. Silencio, salvo mis lágrimas. La necesidad de un último abrazo, la necesidad de un último te quiero.

Bordando recuerdos de Rodrigo Carrillo Busco  la hebra exacta para comenzar a desenredar el ovillo de recuerdos y olvidos que dejan maniatado el corazón Busco una aguja para seguir pinchándole el pulgar a la nostalgia.

Despedida de Jorge Debravo El camino, despacio, retrocede a nuestras espaldas. Todos los árboles se han alejado hacia el poniente. Todo en la tierra se aleja alguna vez. La luna y el paisaje. El amor y la vida. El reloj, en mi muñeca, dice que son las cinco de la tarde. La hora de los adioses, la hora en que la misma tarde agita nubecillas en despedida.

Canción de Invierno de Manuel Machado Los días están tristes y la gente se muere, y cae la lluvia sucia de las nubes de plomo ... Y la ciudad no sabe lo que le pasa, como el pobre corazón no sabe lo que quiere. Es el invierno, oscuro túnel, húmedo encierro por donde marcha, a tientas, nuestro pobre convoy. Y nos tiene amarrados a la vida de hoy, como un amor que tira de su cadena al perro. Luto, lluvia, recuerdo. Triste paz y luz pobre. Cerremos la ventana a este cielo de cobre. Encendamos la lámpara en los propios altares ... Y tengamos, en estas horas crepusculares, una mujer al lado, en el hogar un leño ..., y un libro que nos lleve desde la prosa al sueño.

Tempestad con silencio de Pablo Neruda Truena sobre los pinos. La nube espesa desgranó sus uvas, cayó el agua de todo el cielo vago, el viento dispersó su transparencia, se llenaron los árboles de anillos, de collares de lágrimas errantes. Gota a gota la lluvia se reúne otra vez en la tierra. Un solo trueno vuela sobre el mar y los pinos, un movimiento sordo: un trueno opaco, oscuro, son los muebles del cielo que se arrastran. De nube en nube caen los pianos de la altura, los armarios azules, las sillas y las camas cristalinas. Todo lo arrastra el viento. Canta y cuenta la lluvia. Las letras de agua caen rompiendo las vocales contra los techos. Todo fue crónica perdida, sonata dispersada gota a gota: el corazón del agua y su escritura. Terminó la tormenta. Pero el silencio es otro.

Jardín de invierno de Pablo Neruda Llega el invierno. Espléndido dictado  me dan las lentas hojas  vestidas de silencio y amarillo.  Soy un libro de nieve,  una espaciosa mano, una pradera,  un círculo que espera,  pertenezco a la tierra y a su invierno.  Creció el rumor del mundo en el follaje,  ardió después el trigo constelado  por flores rojas como quemaduras,  luego llegó el otoño a establecer  la escritura del vino:  todo pasó, fue cielo pasajero  la copa del estío,  y se apagó la nube navegante.  Yo esperé en el balcón tan enlutado,  como ayer con las yedras de mi infancia,  que la tierra extendiera  sus alas en mi amor deshabitado.  Yo supe que la rosa caería  y el hueso del durazno transitorio  volvería a dormir y a germinar:  y me embriagué con la copa del aire  hasta que todo el mar se hizo nocturno  y el arrebol se convirtió en ceniza.  La tierra vive ahora  tranquilizando su interrogatorio,  extendida la

El invierno para beberlo de Vicente Huidobro El invierno ha llegado al llamado de alguien Y las miradas emigran hacia los calores conocidos Esta noche el viento arrastra sus chales de viento Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas Oíd crepitar el arcoiris mojado Bajo el peso de los pájaros se ha plegado La amargura teme a las interperies Pero nos queda un poco de ceniza del ocaso Golondrinas de mi pecho qué mal hacéis Sacudiendo siempre ese abanico vegetal Seducciones de antesala en grado de aguardiente Alejemos en seguida el coche de las nieves Bebo lentamente tus miradas de justas calorías El salón se hincha con el vapor de las bocas Las miradas congeladas cuelgan de la lámpara Y hay moscas Sobre los suspiros petrificados Los ojos están llenos de un líquido viajero Y cada ojo tiene un perfume especial El silencio es una planta que brota al interior Si el corazón conserva su calefacción igual Afuera

Las tardes de enero de Juan Ramón Jiménez Va cayendo la noche: La bruma ha bajado a los montes el cielo: Una lluvia menuda y monótona humedece los árboles secos. El rumor de sus gotas penetra hasta el fondo sagrado del pecho, donde el alma, dulcísima, esconde su perfume de amor y recuerdos. ¡Cómo cae la bruma en en alma! ¡Qué tristeza de vagos misterios en sus nieblas heladas esconden esas tardes sin sol ni luceros! En las tardes de rosas y brisas los dolores se olvidan, riendo, y las penas glaciales se ocultan tras los ojos radiantes de fuego. Cuando el frío desciende a la tierra, inundando las frentes de invierno, se reflejan las almas marchitas a través de los pálidos cuerpos. Y hay un algo de pena insondable en los ojos sin lumbre del cielo, y las largas miradas se pierden en la nada sin fe de los sueños. La nostalgia, tristísima, arroja en las almas su amargo silencio, Y los niños se duermen soñando con ladrones y lobos ha