Ese sol acristalado
Hoy es uno de esos días que sientes que todas las palabras claman por salir presurosas de tu mano, de componer uno de esos poemas que respiran vida, de confundir el ser poeta con ver la vida a través de unos versos. Pero arañas el folio con el bolígrafo y su tinta se ha quedado congelada. ¿Cómo explicas eso si recién lo habías comprado? ¿Tal vez sea por el frío que se atisba a través de las cortinas transparentes que fingen cubrir la ventana? ¿Pudiera ser que estuviera defectuoso? ¿O más bien reflecta la somnolencia decolorada del que transcribe su memoria? Ese sol acristalado pugna por brotar de la figurada cárcel que la mantiene prisionera, como si la inspiración hubiese sido encerrada por mi propia indecisión, para la tinta poder así volver a ser escrita.
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