Al respirar la vida

Hoy es uno de esos días que sientes que todas las palabras claman por salir presurosas de tu mano, de componer uno de esos poemas que respiran vida, de confundir el ser poeta con ver la vida a través de unos versos. Pero arañas el folio con el bolígrafo y su tinta se ha quedado congelada. ¿Cómo explicas eso si recién lo habías comprado? ¿Tal vez sea por el frío que se atisba a través de las cortinas transparentes que fingen cubrir la ventana? ¿Pudiera ser que estuviera defectuoso? ¿O más bien reflecta la somnolencia decolorada del que transcribe su memoria? Ese sol acristalado pugna por brotar de la figurada cárcel que la mantiene prisionera, como si la inspiración hubiese sido encerrada por mi propia indecisión, para la tinta poder así volver a ser escrita.

Nunca salgo sin mi agenda de Ángel Pariente Aprendiz de las palabras de la calle viviendo las palabras con las que el pescador llama a los peces la frutera a los frutos que resplandecen en las mesas del verano Y también las palabras del silencio las palabras del músico en la calle que inventa el universo y sus principios las del borracho que nada entre sus penas y vive a la deriva de la vida las del susurro del vendedor de estampas las de la prostituta y sus rastrojos las palabras de la anciana que habla sola con lágrima y carmín en las ciudades Palabras y palabras y palabras iluminan la vida y nombran a las cosas arrastran la vida y a veces la destruyen