Al respirar la vida

Arte en texto  Vestigios de silencio, remansos de soledad, reflexiones con tu musa, para inventar poesía, para crear lírica, para imaginar escrito arte en texto. Componer versos para saborearnos, vivos. Fantasear estrofas  donde se narran  nuestras historias,  mas con cicatrices fraguadas, entre vaivenes, por ese transitar del tiempo. Cincelar las palabras, Acariciar los espacios en blanco, para evocar ese arte en texto.

Qué decir de Lorca y sus poemas. Ayer, cuando veía el nuevo capítulo de "El Ministerio del Tiempo" (soy algo friki de esta serie), sentimos que se cerraba el círculo entre la trama de Julián y Federico. El poeta puede disfrutar, como si de un sueño se tratara, cómo Camarón de la Isla interpreta una versión de "La leyenda del tiempo". Y rematar el episodio con la frase del artista tras escuchar la canción: "¿Entonces? He ganado yo, no ellos". La leyenda del tiempo de Federico García Lorca  El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero. Nadie puede abrir semillas  en el corazón del sueño. ¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta! ¡Qué témpanos de hielo azul levanta! El tiempo va sobre el sueño hundido hasta los cabellos. Ayer y mañana comen oscuras flores de duelo. ¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta! ¡Qué espesura de anémonas levanta! Sobre la misma columna, abrazados sueño y tiempo, cruza el gemido del niño, la lengua rota del viejo. ¡Ay, cómo canta el a...

Soneto de lo posible de Mario Benedetti Puede ser que una vez/ en un desvelo descubramos que el mundo es una fiesta y encontremos al fin esa respuesta que desde siempre nos esconde el cielo puede ser que una noche / en algún vuelo ganemos sin querer alguna apuesta y advirtamos que un alma está dispuesta a servirnos de paz y de consuelo puede ser que el transcurso de los años nos vaya proponiendo otra corriente dejándonos con suerte y sin extraños y aunque en la piel nos queden cicatrices desde el viejo pasado hasta el presente puede ser que logremos ser felices.

Viaje sin partida  de Julia Prilutzky No amarse ahora, pero haber amado. Y encontrarse otra vez, recuerdo grave como el de alguna flor de aroma suave que se mustia en un libro ya olvidado, Va surgiendo el recuerdo desvelado: una palabra, un gesto... Es una clave que nadie descifró, que nadie sabe; recinto nuestro, cántico inviolado. Estamos en silencio, frente a frente. Y sin verte, yo sé que me has mirado con no sé qué recuerdo transparente en los ojos lejanos... No has cambiado. Y es dulce estarse así, indolentemente, pero no amarse ya. Haberse amado.

Las cicatrices de Piedad Bonnett  No hay cicatriz, por brutal que parezca, que no encierre belleza. Una historia puntual se cuenta en ella, algún dolor. Pero también su fin. Las cicatrices, pues, son las costuras de la memoria, un remate imperfecto que nos sana dañándonos. La forma que el tiempo encuentra de que nunca olvidemos las heridas. De Explicaciones no pedidas, 2011.

Junio de Octavio Paz Bajo del cielo fiel Junio corría arrastrando en sus aguas dulces fechas… Llegas de nuevo, río transparente, todo cielo y verdor, nubes pasmadas, lluvias o cabelleras desatadas, plenitud, ola inmóvil y fluente. Tu luz moja una fecha adolescente: rozan las manos formas vislumbradas, los labios besan sombras ya besadas, los ojos ven, el corazón presiente. ¡Hora de eternidad, toda presencia, el tiempo en ti se colma y desemboca y todo cobra ser, hasta la ausencia! El corazón presiente y se incorpora, mentida plenitud que nadie toca: hoy es ayer y es siemp re y es deshora.

Intento agarrar tu sombra pero se me escapa de las manos. Nunca quise coserla como hacía Peter Pan. Siempre pretendí dejarla libre. Pero ahora, que te vas y no regresas, es la primera vez que necesito aferrarme a ella. Por favor, no te vayas. Se me escurre entre los dedos mientras comienza a diluirse en hilos de recuerdos. Ahora me arrepiento de las palabras que nunca fueron enhebradas a esos retales de vida. Sé que ya no habrá más risas frente a la tele apagada un domingo por la tarde o regañinas cuando no hacía los deberes.

Volver de  Jaime Gil de Biedma     Mi recuerdo eran imágenes, en el instante, de ti: esa expresión y un matiz de los ojos, algo suave en la inflexión de tu voz, y tus bostezos furtivos de lebrel que ha maldormido la noche en mi habitación. Volver, pasados los años, hacia la felicidad —para verse y recordar que yo también he cambiado.

Primero de Enero de Octavio Paz Las puertas del año se abren, como las del lenguaje, hacia lo desconocido. Anoche me dijiste: mañana habrá que trazar unos signos, dibujar un paisaje, tejer una trama sobre la doble página del papel y del día. Mañana habrá que inventar, de nuevo, la realidad de este mundo. Ya tarde abrí los ojos. Por el segundo de un segundo sentí lo que el azteca, acechando desde el peñón del promontorio, por las rendijas de los horizontes, el incierto regreso del tiempo. No, el año había regresado. Llenaba todo el cuarto y casi lo palpaban mis miradas. El tiempo, sin nuestra ayuda, había puesto, en un orden idéntico al de ayer, casas en la calle vacía, nieve sobre las casas, silencio sobre la nieve. Tú estabas a mi lado, aún dormida. El día te había inventado pero tú no aceptabas todavía tu invención en este día. Quizá tampoco la mía. Tú estabas en otro día. Estabas a mi lado y yo te veía,...

Desde lo lejano contemplo el que fuera mi mundo, Desde lo lejano compruebo cómo la madera del columpio del parque se resquebraja, Desde lo lejano creo otro aquí y aquí otro ahora sin darme cuenta, Desde lo lejano suspiro, a veces, por respirar en mi antiguo presente, Desde lo lejano comprendo que debo expulsar el dióxido de carbono en este "nuevo" ser, Poco a poco desde lo lejano comienza a convertirse en lo cercano. Desde lo cercano acepto que crecer es no vivir en el pasado,  Desde lo cercano entendí el poema de Viajar de Gabo,  Desde lo cercano supe lo que era dormir en otra cama,  Desde lo cercano sentí que el tiempo se hacía más y más corto, Desde lo cercano asumí que viajar es regresar, Desde cerca o desde lejos, al final se desdibujan las distancias. Desde cerca o desde lejos, todo confluye en este solo instante, desvaneciéndose los años. Sin importar los kilómetros emigrados, confundiéndose el significado de latitud y longitud, pues ha...

He desgarrado mis entrañas para descubrir que ahora sé menos que antes sobre cómo funcionan. Le hice una autopsia a mis pensamientos para diagnosticar cuál era el estado de mi cerebro. -Diagnóstico: incertidumbre ante el futuro. -Tratamiento: creatividad y reinventarse ante lo desconocido.  -Posibles efectos secundarios: intermitentes migrañas mezcladas con solitarias bombillas que se encienden en la cabeza en los escasos momentos de inspiración.   Téngase en cuenta que esto no es una prescripción médica real. Por tanto, no nos hacemos responsables de dicha automedicación o pseudociencia. Absténgase los que tienen miedo de salir de la zona de confort o los alérgicos a la imaginación. Se recomienda mantener fuera del alcance y la vista de los adultos miopes ante una nueva experiencia. 

La construcción de un sueño de Dulce Chacón  Siempre hay tiempo para un sueño. Siempre es tiempo de dejarse llevar por una  pasión que nos arrastre hacia el deseo. Siempre es posible encontrar la fuerza  necesaria para alzar el vuelo y dirigirse hacia lo alto. Y es allí, y solo allí, en la altura, donde podemos desplegar nuestras alas en toda su extensión. Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos, en lo más profundo de nuestras inquietudes, podremos separar los brazos, y volar.

Eras, instante, tan claro... de Luis Cernuda Eras, instante, tan claro.  Perdidamente te alejas,  dejando erguido al deseo  con sus vagas ansias tercas.  Siento huir bajo el otoño  pálidas aguas sin fuerza,  mientras se olvidan los árboles  de las hojas que desertan.  La llama tuerce su hastío,  sola su viva presencia,  y la lámpara ya duerme  sobre mis ojos en vela.  Cuán lejano todo. Muertas  las rosas que ayer abrieran,  aunque aliente su secreto  por las verdes alamedas.  Bajo tormentas la playa  será soledad de arena  donde el amor yazca en sueños.  La tierra y el mar lo esperan.

Tiempo sin tiempo de Mario Benedetii Preciso tiempo necesito ese tiempo que otros dejan abandonado porque les sobra o ya no saben que hacer con él tiempo en blanco en rojo en verde hasta en castaño oscuro no me importa el color cándido tiempo que yo no puedo abrir y cerrar como una puerta tiempo para mirar un árbol un farol para andar por el filo del descanso para pensar qué bien hoy es invierno para morir un poco y nacer enseguida y para darme cuenta y para darme cuerda preciso tiempo el necesario para chapotear unas horas en la vida y para investigar por qué estoy triste y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo tiempo para esconderme en el canto de un gallo y para reaparecer en un relincho y para estar al día para estar a la noche tiempo sin recato y sin reloj vale decir preciso o sea necesito digamos me hace falta tiempo sin tiempo.

Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo? de Mario Benedetti Que uno tiene que buscarlo y dárselo... Que nadie establece normas, salvo la vida... Que la vida sin ciertas normas pierde formas... Que la forma no se pierde con abrirnos... Que abrirnos no es amar indiscriminadamente... Que no está prohibido amar... Que también se puede odiar... Que la agresión porque sí, hiere mucho... Que las heridas se cierran... Que las puertas no deben cerrarse... Que la mayor puerta es el afecto... Que los afectos, nos definen... Que definirse no es remar contra la corriente... Que no cuanto más fuerte se hace el trazo, más se dibuja... Que negar palabras, es abrir distancias... Que encontrarse es muy hermoso... Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida... Que la vida parte del sexo... Que el por qué de los niños, tiene su por qué... Que querer saber de alguien, no es sólo curiosidad... Que saber todo de todos, es curiosidad malsana... Que nunca e...

Jamás creí que fuera posible abrazar al vacío. Pero sé puede. Lo he vivido. Corre la tarde. El sol que coloreaba la habitación abandonó la postal improvisada tras el cristal de mi ventana. Y yo no lo noté hasta que tuve que forzar la vista porque no distinguía las letras del teclado. Me había vuelto a perder entre mis pensamientos. De nuevo. Quieres... o mejor, necesitas maldecir al tiempo. Por una vez, te ilusionas con que sé compadezca de ti y sé detenga un rato. Nunca cumplirá tu deseo. ¿Cómo pueden seguir dando saltitos las manecillas del reloj cuando tu te has roto por dentro? Puedes intentar quitarle las pilas para que deje de sonar ese tic-tac tan pesado. Y así no escuchar más el recordatorio de lo extraviado en ese presente ya moribundo. Incluso, tal vez logres aislarte por unos minutos (ya he usado una de las malditas palabras, caigo en su juego) y te convenzas de que es un mal sueño y pronto despertarás. Y justo en ese instante en el que empiezas a sonreír en tu amarga ...

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suel...

"La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes." "Algunos están dispuestos a cualquier cosa, menos a vivir aquí y ahora." "Lo que importa no es pensar en el pasado ni en el futuro. Lo importante es cargar con el ahora." John Lennon. Cuántas veces tiramos por la borda los pequeños detalles de la vida sin apreciar su valor. Cuántas veces enmudecemos ante la soledad. Cuántas veces se marchita el cariño, efímero, sin que te haya dado tiempo a sentirlo. Cuántas veces nuestros labios pronuncian unas palabras cuando nuestros pensamientos dicen otras. Cuántas veces extraviamos, entre descuidos, las sonrisas que nos hacen respirar. Cuántas veces no luchamos por esas lágrimas que nos distancian aún más, desterrando a un cajón ese pasador y esa carta, que latieron sin corazón en un ayer. Cuántas veces descuidamos a aquella persona que quiso contemplarnos durante horas mientras dormíamos. Y entonces caes en la cuenta...

De pequeña tuve un héroe. Aunque entonces no me di cuenta pero lo tenía mucho más cerca de lo que pensaba; pues entonces admiraba, como tantos otros niños, a personajes como Tarzán, Pocahontas o Peter Pan, seres inventados por una sociedad con ansias de soñar. Y se me olvidaba mirar a mi alrededor. Esa persona, o mejor dicho, ese guerrero que lidia con mil batallas de la vida, para salir victorioso siempre. Emprende una y otra vez la lucha, sin rendirse nunca, indestructible. Si se cae, se levantará de nuevo para seguir interpretando el papel de un Quijote diferente al de los molinos de viento, pues logra lo que anhela. Alguien pragmático e idealista que se sacrifica por el propósito que aspira: ayudar a sus seres queridos. Sin embargo, también es real, con fallos e imperfecto, y por eso, lo respeto y quiero aún más. Y lo más importante, se qué en todo momento se encuentra, encontró y encontrará a mi lado, sin importar la distancia ni el tiempo.  Un estadista llamado Benjamín Di...

Un pasear errante por esta calle granadina. Calle que envejece rauda. Ventanas que crujen al intentar respirar, puertas desvencijadas que ya no cierran, pero es un lugar que aún sigue peleando por sobrevivir, orgulloso de su transitar en el ayer del tiempo. No importa que el óxido empañe su latir o las grietas interrumpan sus arrugas. Se puede cerrar los ojos y escuchar su murmurar continuo.