Al respirar la vida

La construcción de un sueño de Dulce Chacón  Siempre hay tiempo para un sueño. Siempre es tiempo de dejarse llevar por una  pasión que nos arrastre hacia el deseo. Siempre es posible encontrar la fuerza  necesaria para alzar el vuelo y dirigirse hacia lo alto. Y es allí, y solo allí, en la altura, donde podemos desplegar nuestras alas en toda su extensión. Solo allí, en lo más alto de nosotros mismos, en lo más profundo de nuestras inquietudes, podremos separar los brazos, y volar.

XXI - Se eu pudesse trincar a terra toda - Fernando Pessoa Se eu pudesse trincar a terra toda E sentir-lhe um paladar, E se a terra fosse uma coisa para trincar Seria mais feliz um momento... Mas eu nem sempre quero ser feliz. É preciso ser de vez em quando infeliz Para se poder ser natural... Nem tudo é dias de sol, E a chuva, quando falta muito, pede-se. Por isso tomo a infelicidade com a felicidade Naturalmente, como quem não estranha Que haja montanhas e planícies E que haja rochedos e erva... O que é preciso é ser-se natural e calmo Na felicidade ou na infelicidade, Sentir como quem olha, Pensar como quem anda, E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre, E que o poente é belo e é bela a noite que fica... Assim é e assim seja... Si yo pudiera morder la tierra toda... (Versionado por  Teodoro Llorente) Si yo pudiera morder la tierra toda y sentirle el sabor sería más feliz por un momento... Pero no siempre qui...

Alma desnuda de Alfonsina Storni Soy un alma desnuda en estos versos, Alma desnuda que angustiada y sola Va dejando sus pétalos dispersos. Alma que puede ser una amapola, Que puede ser un lirio, una violeta, Un peñasco, una selva y una ola. Alma que como el viento vaga inquieta Y ruge cuando está sobre los mares, Y duerme dulcemente en una grieta. Alma que adora sobre sus altares, Dioses que no se bajan a cegarla; Alma que no conoce valladares. Alma que fuera fácil dominarla Con sólo un corazón que se partiera Para en su sangre cálida regarla. Alma que cuando está en la primavera Dice al invierno que demora: vuelve, Caiga tu nieve sobre la pradera. Alma que cuando nieva se disuelve En tristezas, clamando por las rosas Con que la primavera nos envuelve. Alma que a ratos suelta mariposas A campo abierto, sin fijar distancia, Y les dice libad sobre las cosas. Alma que ha de morir de una fragancia, De un suspiro, de un verso en que se ruega, Sin perder, a poderlo, su elegancia. Alma qu...

No es no d e Hugo Finkelstein No No es no, y hay una sola manera de decirlo. No. Sin admiración, ni interrogantes, ni puntos suspensivos. No, se dice de una sola manera. Es corto, rápido, monocorde, sobrio y escueto. No. Se dice una sola vez, No. Con la misma entonación, No. Como un disco rayado, No. Un No que necesita de una larga caminata o una reflexión en el jardín no es No. Un No que necesita de explicaciones y justificaciones, no es No. No, tiene la brevedad de un segundo. Es un No, para el otro porque ya lo fue para uno mismo. No es No, aquí y muy lejos de aquí. No, no me deja puertas abiertas ni entrampa con esperanzas, ni puede dejar de ser No, aunque el otro y el mundo se pongan patas arriba. No, es el último acto de dignidad. No, es el fin de un libro, sin más capítulos ni segundas partes. No, no se dice por carta, ni se dice con silencios, ni en voz baja, ni gritando, ni con la cabeza gacha, ni mirando hacia otro lado, ni con símbolos devueltos; ni con pena y men...

Distinto de Juan Ramón Jiménez Lo querían matar los iguales porque era distinto. Si veis un pájaro distinto, tiradlo; si veis un monte distinto, caedlo; si veis un camino distinto, cortadlo; si veis una rosa distinta, deshojadla; si veis un río distinto, cegadlo. Si veis a un hombre distinto, matadlo. ¿Y el sol y la luna dando en lo distinto? Altura, olor, largor, frescura, cantar, vivir distinto de lo distinto; lo que seas, que eres distinto (monte, camino, rosa, río, pájaro, hombre): si te descubren los iguales, huye a mí, ven a mi ser, mi frente, mi corazón distintos.

  El deseo está roto antes de ser expedido, sin sello, por el viento. Podrías soplar y soplar pero nunca alcanzará su secreto destino, pues esos emisores de sue ños a los que llaman dientes de león son frágiles, pues son delicados. La melancolía se ti ñe de un duelo blanco ante el diente de león quebrado. Nunca podré hacerte llegar mi mensaje, por más que le susurre al viento, él no tiene fuerza suficiente para hacerse escuchar por alguien que ya no entiende el lenguaje de estar enamorado. Tampoco podré decirte que eras mi primera historia no escrita en papel, pero sí te convertiste en papel mojado. Ese que empapó cuando lo dejamos, descuidadamente, a la intemperie, bajo la lluvia del tiempo. Se arrugó, se rompió por alguno de los extremos y flotó al viento. Yo también era tu papel mojado, aunque estuviera ajado, aunque estuviese desvaído. Quisimos ser papeles mojados en los que se corría la tinta, dejando regueros rojos, al intentar sobrescribir palabras "descaligrafiadas...

Volver de Ángeles Carbajal Sin saber por qué, has vuelto, y miras la tarde soleada: la misma enredadera verde, las flores junto al muro, la verja de hierro carcomido, el amarillo pálido de la pared gastada. Has vuelto como si estuvieras todavía bajo el antiguo hechizo, como si en algo te parecieras todavía a ti (hubo un tiempo de minuciosa eternidad en el que tu corazón, alborozado huésped de la vida, nada sabía de lo que hoy sabe). Arrastrando la hojarasca de los años pisados, los errores, el cansancio y el dolor de páginas ciegas, has vuelto para descubrir cuánto dura lo que creías eterno y encontrar un raro consuelo; soñar que ni siquiera existes a la orilla de esta tarde sin sentido y perfecta.